Encuentro...

Desde las nauseabundas calles perdidas de esta peculiar ciudad,
caminando por las veredas del desvelo,
evoco tu mirada pérdida, aquellos ojos cristalinos...
esos ojos grises sin vida, sin esperanzas ni condenas.

Pienso en que quizás ya no puedes ver,
que aún está latente en tu memoria la imagen de la ciudad en llamas
y no quieres sacar de tí ese maravilloso paisaje...

Buscas, encuentras, desapareces y te escondes,
recorres, conoces, sueñas y regresas;
juegas a las escondidas con la seriedad entre el desastre;
ríes, me sorprendes y caminamos...

Como cada noche nos juntamos en nuestros sueños,
el canal comunicativo son nuestras promesas de volver a vernos,
son nuestros deseos intactos de respirar...

Al mirar por esta extraña ventana
logro ver entre el acero los sueños de muchos,
siento los rasguños de la furiosa brisa recorrer mi cara
y me dan fuerzas para aguantar un día más...

Van varias noches, varios encuentros,
muchas horas de espera, de intranquilidad;
los susurros continuan dentro de mi cabeza,
es nuestra conversación a la distancia, ya queda poco...

Nuevamente de noche,
de pronto un destello,
las llamas del descontento abrazan estas paredes,
las destruyen, las convierten en cenizas,
camino con la frente en alto buscandote,
vienes corriendo, nos abrazamos,
tus ojos ya no son grises,
y la brisa ya no daña;
estas aquí, estamos aquí...

Prólogo de Frank Mintz, BAKUNIN. CRÍTICA Y ACCIÓN.

Muere Bakunin y llega al infierno; allí, por supuesto, es recibido por el demonio en persona quien lo condecora por su inmensa labor atea y anticlerical. Luego es enviado a un sector de privilegios, libre de torturas y malos tratos.

A los pocos días una insurrección violenta se desata en ese sector la cual, al ser aplastada por las huestes infernales, se descubre fue impulsada por el viejo Bakunin.
Como castigo es trasladado a un sector normal en donde se producen toda clase de tormentos. A los pocos días, en una recorrida de inspección, el demonio descubre que los castigos ya no se producen: el sector está en huelga en solidaridad con los trabajadores expulsados del primer sector. Así es que Bakunin es trasladado al pozo más profundo del averno en donde las condiciones de calor extremo y tormento permanente –confía el diablo– lo tendrán entretenido.

Con el correr de los días una inmensa columna de demonios de toda laya asciende desde el fondo del averno con banderas rojinegras y cánticos espeluznantes.
Reclaman: jornada laboral de 8 horas, vacaciones pagas, equiparación de los sueldos y comodidades con el primer sector. Vencido el demonio resuelve enviar a Bakunin al cielo, mataría dos pájaros de un tiro: volvería a tener control absoluto del averno y le generaría a Dios un caos en el paraíso.

Ansioso por reír ante Dios, a los quince días asciende el demonio y se presenta a las puertas del paraíso, allí se encuentra un inmenso cartel que dice: “Paraíso colectivizado”; debajo de él, se encuentra San Pedro con un birrete rojinegro y un fusil al hombro.

Al verlo el demonio se le acerca y le pregunta:

–¿Qué tal, San Pedro, cómo van las cosas por acá?

San Pedro responde:
–Todo tranquilo.

Nuevamente el demonio:
–¿No ha venido por aquí un tal Mijail Bakunin?

San Pedro:
–Sí así es, está adentro, ¿por qué?

Demonio:
–Sólo quería saber si Dios había tenido con él algún problema.

San Pedro toma de los hombros al demonio y le dice:
–¡Me extraña compañero, sí todo el mundo sabe que Dios no existe!

Prólogo de Frank Mintz, BAKUNIN. CRÍTICA Y ACCIÓN.





extraido del blog: http://frentepatrioticomanuelcontreras.blogspot.com

PIRATA...

Navengando en el mar de fuego,
del desapego, del odio acumulado,
de la rabia enfermiza,
del hijoputismo que asquea...

¿Qué es lo que buscas?
¿qué es lo que quieres?
¿una respuesta quizás?
avanza y no mires hacia atrás...

Llego la hora de quemar el mundo,
de gritar, de romper,
de escupir a ese dios
que nunca existió;

De recuperar el instinto,
volver a ser nosotros...
arranca sus valores de tu cabeza,
agita esa bandera negra con la calavera...

¿Hace cuanto que no ries?
¿Cuando fue la ultima vez
que dejaste de llorar?
Vuelve a vivir...

Vive en la locura,
escoge vivir tu vida,
vuelve a dar vida a tu vida,
DESPIERTA!!!!!

GRIS

Cae la lluvia y el frío traspasa la ropa,
espero, continuo congelandome, comienza a llover...
¿Por qué no llega?
Prendo otro cigarrillo,
camino bajo la lluvia y tiemblo;
pienso, no entiendo, tiemblo.

Pasan personas, me miran,
piensan y caminan.
El telón de fondo es gris,
al igual que el cielo y los viejos edificios.

Sigo esperando y aún no llega,
se acerca la misma señora de ayer y todos los días,
con su dulce voz me pregunta si aún espero,
le contesto que sí,
que sigo esperando,
algún día tendrá que llegar...

Propuesta...

Caminar hacia atrás,

buscando quizás algún motivo,

algo que nos sirva para entrar en razón

y no volver a esconder la cabeza.

Te invito a volver, a reír, a jugar.

Volvamos el tiempo atrás,

donde reíamos y caminábamos

con la vocación de seres imbatibles.

Quieres arriesgarte?

Quieres recoger el pasado?

Volver a habitar aquel manicomio

de paredes invisibles,

antes de que siga pasando el tiempo…

Rompamos los floreros

de flores marchitas.

Quitémonos el sombrero de la espera.

Despierta, abre los ojos;

aprovechemos el tiempo perdido

y rescatemos el fuego, el líquido y el cristal…

VICTORIA...

Me encantaría saludarte

en un día como hoy,
Cómo estás?, Qué haces?, Estas bien?.
Ya ha pasado medio año
y aún no hay noticias tuyas.

Creo que estás bien,
lo cruel y doloroso se sabe pronto;
por estos días corre un frío repulsivo,
esa sensación que traspasa la ropa, la piel,
llega a los huesos y los carcome...

Llegó el invierno,

y con él un recuerdo nostálgico,

tu imagen recorriendo la casa,

esas piernas flacas dando vueltas,

era tan pronto, pero tan tarde...

Fue nuestro último invierno,

el último recorrido,

el último espacio

de tiempo compartido.

No quiero que sigan pasando los meses

porque seguirán pasando los días,

porque se notará tu ausencia,

porque fue la última estación

que compartimos de comienzo a fin.

Vivimos juntos,

compartimos, reímos, lloramos,

fuimos y seremos familia,
te extraño...

Baile de mascaras, brebajes mágicos,
conversaciones, desacuerdos...

Por qué te fuiste?

Por qué no esperaste?

Por qué no llamaste?

Por qué???????

Y acá seguimos recordándote,

ansiosos de verte, ansiosos de abrazarte,

repletos de recuerdos,

de tu voz, de tu sonrisa,

repletos de ti…

“Mi Historia, Tu Historia”

noviazgos, romances...
la puta vida corriendo
frente a nuestros ojos,
sin querer ningun segundo parar...

viejos, borrachos y orgullosos,
renegando de los años
que van pasando sobre nuestras cabezas,
sobre nuestra puta costumbre
del borracho nostalgico...

Mil besos a la nube oculta del desenfreno,
millones de besos a aquel amor transfugo que nunca llego,
y los recuerdos de ultratumba que nos siguen llenando...

COBARDE...

Y todo vuelve a girar, y todo vuelve a caer; ya sin notar ni la más mínima intención de movimiento. Todo cae, todo se mueve, todo se destruye ante tus ojos frustrados y decepcionados. Las cosas siguen igual, igual que la última vez que volteaste la mirada y cambiaste de rumbo sin notar que dejabas lo que más querías atrás…

Las palabras ya están de más, los desencantos son tu mejor defensa frente a los ataques de esperanzas y bellos sueños. Te acomoda este estado de tristeza, no lo entiendes. Sueñas, piensas y temes lo que podría pasar si hubieras escogido el camino difícil, pero ahora nada ni nadie podrá volver el tiempo atrás, sólo eres un fracasado más en un mundo destruido, solo eres un alma en pena en medio del cementerio de ilusiones perdidas. Pero ya no importa, ya nada importa, solo queda esperar, esperar a que ocurra lo imposible, lo improbable, lo único que te puede devolver aquellas ganas de vivir, esas locas ganas de reír y de correr sin rumbo ni miedo, de abrazar y despertar aliviado, de mirar el mundo con las mismas ganas de cambiarlo que tuviste tiempo atrás.

Son solo sueños baratos de un cobarde, de aquel cobarde que prefirió correr, olvidar, arrancar y no enfrentar lo que ocurrió, ese cobarde que día a día se lamenta y trata de olvidar, ese cobarde que busca refugio y cariño en romances fugaces, ese cobarde que cada vez que se embriaga grita al mundo que te sigue amando, ese cobarde frustrado ya sin sueños ni esperanzas, ese cobarde que te mira oculto desde el mismo lugar, ese cobarde que te extraña, ese cobarde de mierda , ese patético cobarde desilusionado de todo y de todos, ese estúpido cobarde que solo le queda el recuerdo; pero he ahí el problema, es ese recuerdo el que lo hace estallar, y es ese recuerdo que quiere olvidar, olvidar tu sonrisa, olvidar las largas caminatas y conversaciones, olvidar la carretera perdida de mundos imaginarios, olvidar que alguna vez te amó.

Pero las cosas no son así, y es por eso que este lamento interminable continúa, no puede olvidar; y aunque lo pudiese hacer ni siquiera lo intentaría…

Por hoy sólo quiere levantarse y caminar de frente, con seguridad, con las ideas claras y grabadas en su mente y corazón, ver los colores de la vida y odiar, odiar y luchar, odiar y luchar y buscarte, odiar y luchar y encontrarte, odiar y luchar y encontrarte y destruir, odiar y luchar y encontrarte y destruir y construir; odiar, luchar, destruir y construir, pero contigo a su lado todo sería más fácil…

Maldito cobarde que ya pasó tu hora y tal como sucedió la vez anterior llegaste tarde…